Una din zecile de dimineți
O cafea prost făcută îmi întâmpină dimineața.
Același tablou prost pictat îmi deschide orizontul,
Un geam ascuns după jaluzele îmi ascunde mapamondul,
Și o durere sfâșietoare îmi mișcă corpul inert….
Iar un calofier emană caldură la sfârșit de Martie,
Luna în care in m-am născut….
Aceași privire goală, același gust amar pe buze,
Aceleași palme pe față, același oftat adânc,
Martie se duce, iar eu stau pe pământ,
Și sorbeam cu amărăciune dintr-o cafea prost făcută.
Ce lăsa de-nțeles că nu-și are rostul…
Nedormit de săptămâni caut liniștea mult dorită,
Atâtea amintiri, lăsate în derivă lăsate ca să moară,
Este a nu știu câta dimineață cu aceleași stări.
Urmate doar de tristețe, chin și dor.
Într-o lună în care, trebuia să…. trebuia.